Caos negro

Máscaras con forma de buitre gris
y venas rotas sobre el yunque.

Surcos arados con huesos sobre el cemento.
De cuyas grietas germinaron,
las flores de la muerte.

Cada rincón, es un velo y una guadaña.
Que ciega y que corta
los corazones y las almas.

Y en las calles oscuras y solitarias,
los gatos maullaban con tábanos en la  boca.
Mientras lamían los ojos rotos
de los niños pobres.

Las mariposas beberán néctar sangrante
de los estambres de las amapolas
con forma de calaveras.
Y en los charcos se reflejara la calavera
de un niño con balas y raíces
enredadas en sus cabellos.

El tiempo es una serpiente congelada.
Y un escorpión de mármol y alquitrán
que pone huevos sobre las heridas.

Todo es un caos negro de escombros
y de violencia.  Donde los pájaros de la melancolía
vuelan dentro de las bocas rotas
por el puño del hambre y de la guerra.

Y las ciudades, cementerios urbanos.
Se llenaran de bombas incrustadas
en los ojos de los muertos.

Y de grillos color plata
cuya voz, oxidada y rota
por la cuchillada del estruendo
retumbara cada noche,
sobre las ruinas de un paraíso devastado.