Creyéndonos los mejores taures del mundo

Creyéndonos los mejores taures del mundo
Hemos llegado al limite
que cruza el bien del mal.
Hemos caminado ciegos
por la cuerda floja de nuestra vida.
Borrachos,sonámbulos y suicidas.
Nos hemos enfrentado a la muerte en una pelea
Y está nos ha devuelto el golpe.
Con tanta fuerza
que desde hace muchas generaciones
nos sangran .
Hemos toreado a la guerra.
Hemos querido domesticar a la naturaleza
Hemos desollado vivo al espíritu de la infancia.
No nos importado nada.
Hemos escrito nuestro nombre con sangre
en las entrañas del mundo.
Hemos desafiado al tiempo y al destino.
Jugando a ser los dueño del todo.
¿Total para que? Para nada.
Para que el dueño del gran casino del universo.
Nos gane la partida de nuestra alma.
Mientras sentado en su butaca de muerte se ríe
a carcajadas estrepitosas.
Sujetando en su mano derecha
un puro hecho con la piel de nuestros latidos.
Y en la izquierda una copa de coñac
llena de nuestras lagrimas negras.

La calavera multicolor de nuestra niñez.

Desprovistos yá
De nuestras mascaras de hombres violentos.
Solo queda
La calavera multicolor de nuestra niñez.

Como un recuerdo de aquello que fuimos
antes de la guerra.
Y una metáfora cruel y permanente
de nuestra inocencia.

Aquellos niños que una vez soñamos ser
murieron en el gueto.
Y nuestras fantasía quedaron para siempre
ocultas entre las balas.
Y entre los hierros retorcidos de las alambradas.

La pureza infantil,
que antaño fue una mariposa en nuestra retina.
Hoy es un buitre
cuyo cadáver tiene una jauría de perros famélico
lamiendo sus heridas.

La fantasía murió tras el primer disparo.

Y solo quedó nuestra colorida calavera.
Tras arrancarnos
Con nuestras manos manchadas de muerte.
Y realidad.
La inocencia de nuestra piel.

Mi corazón es un velero..

Mi corazón es un velero
que ha cruzado muchos mares.
En muchas corrientes a navegado.
Y soñado en muchas ciudades.

Nadie sabe donde mi corazón pará.
Cuando cada noche es empujado por el viento.
Mi corazón es un velero fantasma
flotando cada noche en el mar de los sueños.

Mi corazón tiene una herida en el costado.
Por donde se escapan
Toda la sangre de los cupidos desollados.

Mi velero de poetica y romance.
Se hundio en el oscuro mar de la muerte.

¡No se enteró nadie!

Cada noche...

Cada noche lloro
centenares de mariposas muertas
sobre el papel.
Y me abro las muñecas
con el resplandor frío de la media luna.
Cada noche
me dejó morir de melancolía
al clavarme las cuerdas de mi guitarra
en el centro de mi corazón.
Cada noche
una rosa deja sus espinas
en mis labios.
Y de repente comienzo a sangrar por la boca
contornos de Cupidos.
Y cientos de musas descarnadas.
Cada noche se apodera de mí
El espíritu rosa de la lírica.
Y mis dedos ocultan hilos de tinta
y notas musicales.
bajo sus yemas.
Cada noche me desprendo del alma.
Y la dejo ser
esa paloma que duerma su sueño de niña de nieve
en el jardín de mis pupilas.
Cada noche
veo el fantasma de Psique atrapado
en el espejo.
Cada noche derramo lágrimas negras
sobre la superficie del café.
Y sobre las vetas de la madera.
Cada noche me dejo morir un instante
de melancolía.
Pero solo es el instante.
En el que me desprendo de mi mascara transparente
de poeta.
para convertirme en poesía.

Desteñida yá. La rosa de los tiempos.

Desteñida yá.  La rosa de los tiempos.
Contemplando el cadáver de mi corazón
que se volvía una polilla roja frente al espejo.
Desollando la luna con mis propias venas.
Y enterrada mi sombra junto a mis versos
Me voy consumiendo en carne viva.
entre las raíces líricas del amor y del sueño.
Convertida en una Venus de sangre
que cada noche llora cristales y espinas
al recordar lo mucho que te quiero.

Poema realistamente surrealista.

Hay un regusto melancólico
a tinta,lágrimas y sangre
en cada verso del poema.
Hay un niño invisible
que cada noche llora
en el interior de nuestro pecho.
Hay restos de lunas muertas
sobre la superficie del mar.
Y un manojo de estrellas
que sangran cada noche
en medio del corazón.
Hay un cementerio para sueños
entre las lineas difusas del arcoíris.
Hay mil ángeles que cantan
en el interior de nuestros latidos.
Hay un cruce de caminos
en medio de nuestra alma.
Y un ramillete de mariposas transparentes
en medio de nuestras retinas.
En medio de una ciudad devastada
hay una rosa y un fusil.
Un muñeco de trapo y una lágrima sobre la bala.
Y hay un paisaje que llora
en el interior del ojo perforado por el hambre
y por la guerra.
Hay un mundo oculto
dentro las entrañas de este mundo.
Hay dolor.
Hay miseria.
Los hombres se arrastran sobre sus vientres
por camino de pan y de cristales.
Las mujeres maquillan su calavera
con restos de tierra y de ceniza.
Hay un monte lleno de collares de perros.
Y un parque retorcido
sobre el cadáver oxidado del columpio.
Hay un café que nunca sera inspiración.
Hay un papel en blanco que se consumía agonizando
en su propia soledad.
Hay un ruiseñor devorado por las mariposas
en medio de la plaza
a donde acuden a llorar los violinistas.
Y hay un cigarro convertido en lirio de ceniza
que morirá derramando su piel de humo
junto a un portal.
La sociedad es un poema realistamente surrealista.
Y yo pinto con pinceladas
de dolor metafórico y sangrante.
Esa realidad.
Porque la vida misma
ya es en si, una poesía que duele y que te traspasa.
sin haber sido escrita.

He roto con mis lagrimas...

Cerrando fuertemente los párpados
He roto con mis lágrimas

el cristal de la alegría.

Ya no quiero ver el mundo deformado

por las interferencias de la felicidad.

Ni la falsa sonrisa de una esperanza

camuflada de dolor.

Ya no quiero promesas

que oculten cuchillas entre sus dientes.

¡Ya no!

Prefiero que me sangren los ojos.

Prefiero que me duelan las emociones

como mil disparos en las venas.

Prefiero me supuren las melancolías.

Y que se me infecten los sueños

con supurantes realidades.

Prefiero sufrí un minuto por una verdad

que me apuñale.

que agonizar por un amor imposible 

infinitas eternidades.

Porque la vida es un sueño que duele.
Y no hay quien pueda parar ese dolor.
Por eso he de clavarme uno a uno
los cristales de las alegrías en mis corneas.
Para ver la realidad del mundo
Con la mirada con la miran
al sufrimiento. Y al amor.
Cada uno de los poetas
que sintieron el dolor de un romance
Antes que yo.
Porque la utopía romántica es esa espina de sangre
que se clava en tus latidos.
y no sabes quien te la clavó.
Si he de sufrir por algo....
prefiero sufrir desgarrado mis muñecas
por un verso enquistado.
Que un te quiero eterno
que morirá tan pronto como fue pronunciado.