Tengo en mi boca herida...

Tengo en mi boca herida.
La pluma ultima del ángel.
Una espina y una silueta de paloma.
Todas manchadas de sangre.

De la sangre de aquellos
apuñalados por el alba.
De mi boca cuelgan horas finales.
Y afiladas lágrimas.

Lagrimas que son puñales.
Puñales que levantan mis encías.
para ver bajo mi piel un cielo
Donde solloza el astro ultimo de mis días.

De los días finales
Cuando el ángel se posaba bajo mi lengua.
La espina era una rosa.
Y la paloma oculta un rosario dentro de su calavera.

No limpies las heridas de mi boca.
Dejar que se coagule cada gota de mi sangre.
Pues mi sangre, es la sangre de todos.
Todos lo que se llaman nadie.

Noche de la luna virginal.

Serenidad blanca.
Pureza virginal bajo el desnudo
de la luna.
En una pequeña habitación de hotel
sueña un corazón
y una carta de amor sobre la mesa.
Y caen las horas
Y los suspiros de las alondras
sobre un lecho de pieles y labios
tendidos sobre una laderas de sabanas.
Y sobre los ojos de dos sombras
unidas por el hilo
de un amor que es locura azul
y rosas maniatadas.
Noche pálida y eterna
En una ciudad que tiene
Una mariposa oculta en sus ojos.
Y que duerme y sueña
Con el secreto mas intimo de la belleza pura
oculto en el alma.
Y el sexo.
Resuena un coro de violines de humo
detrás de los faroles.
Y de las gotas del rocío.
En el silencio mas secreto del poema
hay dos flores que respiran.
Dos palomas de sangre que abren sus alas
en un cúpula de lunares
y pestañas.
Taimado vaivén de luces
bailando la danza de los juncos sobre el agua.
Serenidad blanca.
Pureza virginal bajo el desnudo
de la luna.
En una pequeña habitación de hotel
Una paloma.
Y una rosa.
Se destrozan mutuamente
en una lucha de pasión y de belleza.
Dejando tan solo un pétalo y una pluma
sobre la cama.

Enigma del corazón:

Quien pudiera descifrar
lo que el corazón esconde.
Ese enigma, ese misterio.
Donde vive el beso y el llanto
Junto a a rosa y la sangre.

Teorema del amor 1.

X,Y,y,Z. En el teorema de la vida.
Bajo el árbol de la ciencia
se pelean 1,2,y 3 en una batalla
por el sexo y por la sangre.

Hoy he visto a la belleza
volverse una hormiga y devorar al hombre.
Y a la manzana ser un corazón
que palpita fuera de su propia piel.

Bajo la desnudez pura de los astros
hay un río de pupilas que lloran
luciérnagas muertas y tiras de labios.
Sobre un campo de violines que cortan
la intimidad pura del aire.

10,11 y 12 detrás de la sombra
que deja la estela de 1,2,3.
Y es la muerte una mariposa dormida
en el jardín del mal y del bien.

Vida. Juego y teoría de figuras chinescas.
De perfiles que nacen y mueren
en una realidad que vive y respira
cerca de todos y de nadie.

A,B,C,y D. En la jornada matemática
de las horas y las lágrimas.
Y en las emociones yuxtapuestas
que son X, Y, y Z  en un espejo donde se observa
nuestros espíritus virginales.

Volveremos a la ceniza de nuestros pasos.

Volveremos a la ceniza
de nuestros pasos.
A la célula gris que quedó
tras la fotografía.
Volveremos al llanto oculto
en la voz de nuestro fantasma niño.
Al viento que levanto
la piel invisible de nuestros sueños.
A las fechas sin luna.
A los días grises que dormitan en el calendario.
Y a las horas extintas del reloj.
Volveremos al origen de la sangre.
A los campos donde
se marchitan nuestros recuerdos
Y a las ciudades que son siluetas borrosas
y contornos desdibujados.
Volveremos siguiendo aquel camino
que una vez nos llevo al origen.
Renaceremos siendo lágrimas dulces.
Y un instante en blanco y negro.
Volveremos al lugar del que partimos la primera vez.
Cuando aún no eramos
mas que un suspiro en la boca del tiempo.
Volveremos a la ceniza.
A la ceniza de nuestros pasos.
Sin mas pertenencia que nuestra sombra
y nuestro corazón.
Como únicos compañeros en el viaje
que nos retornara aquello que una vez fuimos.
Recuerdos vivos.
Espectros de nosotros mismos.
Dejando por el camino de la vida y la muerte.
nuestros labios lactantes
y una huella.

Macabro escondite

Mañana me arrancare las horas de la sangre.
Para que la que la parca crea
que ya me he ido.
Que mi tiempo se fué
jugando con la noche y la metáfora.
al juego del delirio.
Pero quedará
un tic tac sin sombra y un latido.
Un vació para melancolías
Y un fugaz suspiro.

Mañana cuando la luna se vuelva calavera
Me arrancare las horas de la sangre
con un oscuro cuchillo.
Por si viene la muerte buscando mi perfil  oscuro y frío.
Encuentre en mi habitación oscura
mi espíritu convertido en niño.
En un niño que juegue
con la noche y el silencio.
A un macabro escondite de astros adormecidos.

orationis diligere

Pintare un suspiro azul en tu alma.
Y me are un rosario
con cada una de tus lágrimas.
Para rezarte mis alegrías
En una oración que sea una paloma de fuego
Y una poesía.
Quiero un credo de corazones y lunas.
Y un evangelio de mariposas encadenadas
a la flor de la vida.
Dulce penitencia de amor para mis labios.
Y un paraíso
de amores sutilmente deshojados.