Palomas de papel consumidas
bajo la lluvia de la infancia que pierde sus colores
y sus sueños.
Flores muertas, pudriéndose
en el campo santo
de la primavera.
En el mecanismo de nuestros relojes
sollozan, nuestros niños interiores.
Y gime un caballito de sangre, en el laberinto de nuestras lágrimas.
Un borrón en medio del alma
es un pequeño universo que se rompe.
Expandiendo oscuras noches de nostalgias.
Todo lo que alguna vez
pudo recordarme el sabor de la inocencia y de la nostalgia
hoy me sabe a humo,petroleo y balas.
El mundo tose, y vomita.Llevando puesta una máscara
de cuervo negro
Y se atraganta con los vapores de todos los tubos de escape
con forma de gargantas.
Cae a plomo una calavera atada
a una bomba nuclear.
Todo se desdibuja ante nuestros ojos.
Y nuestra niñez son miles de palomas de papel
que se consumen bajo la lluvia.
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