Soy el cuervo blanco
en el bosque gris
de mi melancolía.
Y el arcoíris despintado
en el lienzo
de mi fantasía.
Soy ese poema inacabado.
La partitura que se pudre.
Soy...
la agonía constante
de tus horas tristes.
Y la herida siempre abierta de tu recuerdo.
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