Doblaron las campanas
por todos los niños
que ya son,
piedras multicolores
en el cementerio de la alegría.
Y doblaron también
por todos los corazones rotos
que ya son flores palpitantes
en la fosa común de los romances.
Cada campanada es una lágrima
congelada en el cielo.
Cada campanada es un puñal
que corta la piel de los sueños.
Y era también un suspiro agónico
que atraviesa un pulmón herido
por el puñal de la nostalgia.
En la torre del llanto
12 campanadas de sangre sonaron.
12 campanadas que fueron 12 gritos desgarrados.
12 campanadas doblaron
en el campo santo de las venas abiertas
y de los paisajes descarnados.
En medio de la noche
12 apostoles tocaron el arpa
en lo alto de los cipreses.
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