Dolor blanco. melancolía
de infancia descompuesta.
el tiempo dibuja perfiles
de niños invisibles
sobre un oscuro lienzo.
La vida contra el muro
choca fría,como un pájaro
de hielo muerto. Y el sueño
solloza,gime,y respira en medio
de una vena y un espejo.
El corazón de su sombra
queda preso. sin mas latido
que el pulso gris de la nostalgia.
Difuso,prisionero,y esquivo.
Como esa estrella de sangre
perdida, entre los laberintos de su materia.
Un instante que pasa,
como una sombra sobre la superficie
oculta del ojo. Nos recuerda
que somos frágiles suspiros apunto
de romperse. Y que las lagrimas
son lo único que queda.
después de besar por ultima vez.
El vientre fecundo de la tierra.
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