Las gotas de sangre
dibujaban un corazón oscuro
sobre el papel.
Y sus latidos eran
puñales invisibles en el centro
de la noche.
Atravesando mi mano herida
y deshojada.
Hay una raíz que muerde
y que grita.
Con una fría y entrecortada.
El nombres de todos los instantes
que mis dedos recuerdan,
con la melancólica memoria
del agua.
Sobre mis labios blancos
hay una luna disecada y una manecilla de reloj
que me duelen y me atraviesan
los contornos de los besos.
Y tengo en mi piel
tatuada una canción de amor
Con el tallo de una flor moribunda.
Y el filo de un cuchillo.
Los versos me duelen tanto
o mas que vivir.
La vida es, esa poesía que no admite metáforas.
Y a mi me duele
este corazón.
O mejor dicho esta sombra de corazón.
Que dibuje.
Cuando me corte las dos palmas de las manos
con el pétalo ultimo
de la flor de los infinitos días
y las puse sobre el papel.
Creyendo en mi inocencia...
que en vez de un corazón negro.
Dibujaría a la mariposa
del ayer
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