Cada beso
es una pequeña muerte
en la boca
de los amantes.
Una granada
que se abre entre suspiros
mostrando
sus pequeños labios
de sangre.
Y una flor cuyos pétalos
son infinitos susurros que se abren
a lo lejos.
El silencio
ata las lenguas en una maraña
de fuegos.
Y pieles unidas
por las cadenas del tiempo.
Y el reloj de las dalias rojas
Marca las agonía en dulce
del beso.
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