Las manos tienen corazones

Las manos tienen corazones
que laten con pulsos de tierra.
Aquella pestaña en el dedo
llora sangre por la yaga abierta.
Y bajo las uñas
hay una raíz y una bomba.
Que han germinado dando como fruto
el árbol de los dolientes.
Una manecilla de reloj tatuadas en el pecho
nos hace recordar
que cuando suene la ultima campanada del caos
no habrá mañana para los que hoy estamos.
Ni esperanzas para aquellos
que aún sonríen mirando al sol sin cegarse.
Confiados en que el futuro
no oculta ningún puñal tras su espalda .
La guerra es una niña
con la calavera pintada de rojo.
Y aquella ciudad que tiene
el esqueleto de un edificio devorado
por los gusanos del odio.
En medio de un campo sembrado con plumas de ángeles
hay un jardín donde juegan
las sombras de los niños.
Y una tumba construida para el algodón
de la muñecas.
Pozos ciegos son los ojos.
Pozos tapiados con las lágrimas.
En el cementerio de las fotografías
todas las tumbas son en blanco y negro.
Y en las paginas necrológicas del silencio
hay un responso escrito
para aquellos que son y no fueron.
A veces las lineas de la mano palpitan
en contacto con las semillas de aquello que fuimos.
Y su tacto nos recuerda
tanto al Madrid del no pasaran
como a la sombra desvaneciente de Gernika