La muerte del anacoreta

Debajo de las lágrimas
hay un corazón que se vuelve cristal
y se rompe.
Y detrás de un poema inconcluso
que solloza entre las hojas amarillentas
existe el espíritu de un poeta
atrapado entre la realidad y el deseo.
Mas allá
del suspiro melancólico que surge
de la bocanada de un cigarro.
Existe una agonía
de besos y horas negras.
Que se se consumen en el oscuro laberinto
de la soledad.
Y entre las heridas de las horas
que mueren apuñaladas por la añoranza
hay cicatrices de historias
que pudieron ser y no fueron.
Y las noches se vuelven raíces
que arañan los ojos de las farolas .
Impidiendo ver el cielo.
En una habitación oscura
sin mas decoración que un colchón una copa rota.
Solloza en silencio
un hombre enamorado del amor.
Un vagabundo anacoreta
Que tras 40 años de amar a la musa.
Hoy siente el amargo dolor de la soledad y la muerte
Sin mas abrigo
que el alcohol quemando su garganta.
Y la tinta fluyendo como un río de sangre caliente
por fuera de sus venas.
Pero nadie visitara su tumba.
Al fin y al cabo
¿Quien recuerda a los poetas?