La belleza oscura

La belleza oscura
que gime melancólica
entre los contornos invisibles
de la rosa que agoniza
con su tallo apuñalado por el verso.
Ese dolor de primavera
profanada por el invierno.
Y ese cielo con piel rota
por la afilada cuerda del violín
que se desangra en el tejado.
En cada corazón
hay una trinchera abierta.
Y un mausoleo donde están enterrados
los cupidos que se suicidaron
cortándose las emociones con su propia flecha.
Cada noche lloro
lágrimas de cristal.
Y tinta convertida en afiladas cuchillas de sangre.
Y me consumo
entre las cuatro paredes de mi habitación
habitada por los ángeles azules
del romance y el delirio.

Al otro lado de la ventana
veo a la luna apuñalar un rascacielos
y desangrarse las luces de neón
sobre los labios que besan
la piel clandestina de una ciudad desnuda
de lirismo potsmoderno.
Y quiero ser parte de un paisaje
donde las mariposas
sean los espíritus de los poetas muertos.
Y pasearme
entre las calles solitarias
donde el tiempo sea
un ramo de lunas clavado en mis ojos.
Para contemplar
un  horizonte donde los astros gimen
con sollozos de lluvia.
Y que la luna sea esa golondrina
que atrapada dentro de mis retina
atraviese mis sueños con su plateado canto.
Bajo la luz agonizante de la vela.
Quiero ser esa rosa que muera de muerte lírica.
Y desangrarme lentamente
sobre las sombras del paisaje.
Y sobre las cuadriculas de mi cuaderno.
Con mis muñecas atravesadas
por la punta de la pluma estilográfica
y la voz azul del viento.