Dolor,pasion,paginas en blanco

Dolor,pasion,paginas en blanco.
Manojos de rosas y cuchillas
alrededor de mis venas.
La herida abierta en el corazón
por donde supuran
Las mariposas muertas
Y la sangre de mis cupidos degollados.
Bajo mi piel
hay un péntagrama.
Cuyas lineas son pequeñas alambradas
con espinos.
Y aherida a esos espinos
esta la piel de los besos que una vez nos dimos.
Quiero cerrar los ojos.
Aún sabiendo que me arrancaré los párpados
Con tan solo un pestañeo.
Para ver un solo instante
en el que fuimos paisaje colorido y melancolico.
Y perderme entre
los contornos transparentes de aquel paisaje
donde la poesia era
un remanso de pequeñas muertes.
Y un pequeño rio.
El amor es aquella flor que se vuelve cristal
y corta con petalos
mis emociones y mis latidos.
Las horas clavadas en el hueso de la muñeca.
Y aquel poema
que lejos de ser escrito.
Vive con su piel al aire
desollada lentamente por los suspiros.