Se levantaran de su fosa los muertos de la guerra.
rascando de su esqueleto la tierra
que quedo adherida a sus costillas
como cicatrices de un cuchillo que les corto el pecho.
y sacando de su frente,
aquella bala que setenta años antes
le mordió con saña la vida.
Abrirán su boca cerrada por el tiempo,
gritando en una voz tan alta
que atraviese las entrañas del viento...
El nombre de todos ellos.
Y por cada nombre,
se abrirá una herida en la tierra.
por las cuales germinara un árbol gris y negro.
cuyos frutos tengan forma de calavera.
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