Vi el verbo hecho carne

Era sangre antigua.
Color derramado sobre la piel gris
de la fotografía.
Una canción de cascabeles y lluvia
en medio del corazón
donde sueñan enjambres blancos
de lunas bañadas en alcohol.
Un suspiro con raíces sangrantes.
Y un susurro de lluvia a media voz.


Era un coral oculto
en medio de un mar que escondía
un pájaro sin formas concreta
anidando sobre la piel de Dios.
Mariposa oscura
bebiendo tinta derramada
sobre la grieta del jarrón.


Eras todo. En un océano de nada.
Porque nada existía antes de la pasión.
Vi el verbo hecho carne.
¡Vi la poesía en flor!