Ritual

Cuando la noche
llama a mi puerta.
Comienza el ritual oscuro
de las flores y de la poesía.
La luna es una vela de piel nacarada
sobre el escritorio.
La pluma. Una cuchilla
con la que escribir sobre mi venas
un soneto.
Tan doloroso como eterno.
Y la soledad esa
estrella convertida en raíz
que hunde sus incandescentes brazos
en mi corazón abierto.
Dejando cicatrices de melancolía
en la flor desflorada de mi alma
y en la mariposa muerta de mi pecho.
El reloj da las 12.
Las 12 en punto del dolor dulce
del delirio
y yo como miembro de un culto
tan místico como eterno
dibujo sobre la escarcha de la ventana
La ultima lágrima del poeta.
Junto a la primera gota de mi sangre
de cuando me clavé
un beso. Y una espina.
En lo mas hondo de mis sentimientos.