Tener miles de mariposas oscuras
volando dentro del corazón.
Y arrancando pedazos
de tu sangre.
Sentir que mueres en vida.
Llorar cada noche lágrimas de tinta
sobre tus venas recién abiertas.
Clavarte la rosa marchita
en los labios.
Y luego en el pecho.
Mirarte al espejo.
No ver nada.
Intentar escribir un poema.
Y que te salga un latido.
Añorar lo imposible.
Soñar con aquel niño invisible
que cada noche mordía tus mejillas.
Querer ser viento
para colarte entre las cuerdas del violín.
Y ver en una vieja fotografía
Aquel fantasma con alma colorida
que solíamos ser.
Antes de ser náufragos arrastrados
hacia la negra orilla de los sollozos afilados.
Devorados por las gaviotas invisibles
de lo que pudo y no fue.
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