El dolor lírico es

Telarañas extendidas
en medio de la la locura.
El pincel que apuñala el paisaje
en donde descansa el corazón sobre la arena.
Dos palomas convertidas en venas
se abrazan en un único latido
de flores y raíces que se mueren sobre el poema.
Grita el niño,
con su voz pintada de blanco.
Y suena un coro de arpas
en medio de un barranco de ángeles muertos.
Una rosa con dientes
muerde el desnudo de la primavera.
Y el poeta, ya loco de su propia sombra
se comfunde con la piel melancolica del mar
y se corta las venas sobre la espuma.
Sobre el acantilado una luna convertida en mujer
llora puñales afilados en tinta.
Mientras las cuerdas de la lira corta
la estensa piel de la muerte y la belleza.
Las métaforas son libelulas  de colores
y vuelan dentro de los ojos.
El dolor lírico es
una paloma que sangra infinitamente
sobre la palma de la mano.
Y duele mas un sueño que se enquista en el alma
que cortarse el pecho
con el oxido fundido de la navaja.