Agoniza la flor herida
en el centro del labio.
La primavera pierde sus colores
en pequeños ilos grises
sobre el cadáver de la mariposa.
En medio del corazón
hay una pequeña golondrina suicida
y restos de sangre
de una pluma estilográfica.
La noche come
cada milímetro de mis iris.
y hay una luna muerta encerrada
en mis pupilas.
El niño que ayer jugaba en mi alma.
Hoy es un anciano
que fuma un cigarro de desgastadas emociones.
Y que bebe de la copa rota
de sus lágrimas.
Canta el grillo sus estertores
sobre el charco.
Y el paisaje se descompone lentamente
en un lánguido lienzo en blanco.
Donde la ciudad era una blanca calavera.
Caído el ultimo pétalo
sobre mi labios.
Sentí lo que es el llanto de la felicidad y de la lírica.
y la muerte oscura
de la poesía.
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