Llora el cielo herido en sú alma

Llora el cielo herido en sú alma
por la muerte de los poetas.
Y la primavera, se vuelve de pronto
Un páramo de lunas de barro.
y azucenas fosilizadas.
Donde las cuerdas de la lira entonan
una melodía oscura.
Una melodía que es una navaja de aire.
Cortando el corazón de la poesía
en mil mariposas de sangre.
Dejando en el paisaje unas heridas
Que jamas serán cerradas.
Por mucho que el tiempo renazca en un pájaro azul.
Por mucho que la paloma se vuelva un ángel de nieve.
Y por mucho que resuciten los astros disecados.
Nadie podrá cerrar la cicatriz del cielo.
Que supura plumas de ángeles horriblemente mutilados.
Y que llora lagrimas de piel y tierra
por todos los poetas muertos.