El poema suicida.

Una gota de sangre
en la carta de despedida.
La cuchilla y la rosa
tendidas sobre la mesa.
Los labios oscuros de la pistola
deseando besar la frente del poeta.
Y luna sonriendo en el cielo
siendo una difuminada calavera.
La muerte quiere,
ser la musa del último de los románticos.
Y abrazar su desnudo lírico
en una noche congelada en el tiempo.
Y  es entonces...
Que el suicida escucha una voz en su cabeza.
Una voz que dice:
-Reúnete con ella.
Y que le repite una ,otra , y otra vez.
Como un eco lejano.
Y perdido en los muros del tiempo.
-Reúnete con ella. ¡vamos! ¿A  que esperas?
Haceros uno.
Y dormir sin piel bajo las estrellas.
y es entonces...
Que decide poner fin a su vida.
Sin importarle las lágrimas que resbalen
de las mejillas de su madre.
Ni el duro tacto,
que oculte la tumba fría.
Ni las niñas que se postren lánguidas
a los pies de su sepulcro.
No es por triste cobardía,ni es por frío dolor.
Sino por que es tan puro el amor
que siente hacia la muerte.
Y es tan oscura la pasión.
Que la única forma de ser uno.
Es dormir prematuramente
el sueño de la tierra y de la ceniza.
Compartiendo un solo corazón.