Supuran las horas blancas

Supuran las horas blancas
de mi malograda melancolía.
La cicatriz invisible
que me dejo la ultima guerra.
Y aquella rosa en mis labios
que se consume en esta luna llena.
En medio de esta oscura jaula de hormigon
Donde la angustia es ese pájaro
que se vuelve un gusano de arena dentro de mi sangre.
Voy arrancando las alas
a un ramo de polillas muertas.
Y  me atravieso los latidos con oscuras lagrimas.
Y con la punta de aquella pluma
con la que escribí en mi piel una carta de despedida.
La felicidad es una utopía.
Un sueño que se desvanece ante mi ojos.
Y yo esa sombra roja que deambula
en esta habitación del llanto
Con mis manos atravesadas por un ramo de palomas negras
Y con mis labios recién cortados.
Con la hoja del libro muerto.