Tengo en mi boca herida.
La pluma ultima del ángel.
Una espina y una silueta de paloma.
Todas manchadas de sangre.
De la sangre de aquellos
apuñalados por el alba.
De mi boca cuelgan horas finales.
Y afiladas lágrimas.
Lagrimas que son puñales.
Puñales que levantan mis encías.
para ver bajo mi piel un cielo
Donde solloza el astro ultimo de mis días.
De los días finales
Cuando el ángel se posaba bajo mi lengua.
La espina era una rosa.
Y la paloma oculta un rosario dentro de su calavera.
No limpies las heridas de mi boca.
Dejar que se coagule cada gota de mi sangre.
Pues mi sangre, es la sangre de todos.
Todos lo que se llaman nadie.
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