La flor negra.

Tengo sobre mi mano la flor negra.
Esa flor. que deja al ser arrancada
un amargo perfume a sangre
y a pólvora recién estallada.
Ese penetrante olor que se percibe
cuando la muerte y la angustia
rondan cerca de una ciudad,
ya reducida a la sombra de su escombro.
La flor negra tiene en sus pétalos
pequeñas calaveras.
Y son sus hojas manecillas venosas
de un reloj señalando las muerte en punto.
En sus raíces se ocultan bocas de niños.
en cuyos labios duerme la mariposa oscura
de la melancolía.
La flor negra es:una noche en miniatura.
Un pequeño pozo florecido
en el inmenso jardín de la amargura.
Eclipse de luna reducido a pupila.
Una lágrima de petróleo.
Y el cadáver de una golondrina recién nacida.
Sobre mi mano la flor negra
Se descompone en en millones de suspiros duros.
Y es sú néctar amargo
alimento para las polillas de la guerra.
Bajo tierra sus semillas putrefactas.
Sobre el suelo su tallo de verde navaja.
Supurando lágrimas de plomo y horas finales.
entre los escombros del tiempo.
Flor negra del silencio.
Flor reducida a un grano de oscuro polen
que se vuelve ceniza y calavera en las yemas de mis dedos.