La infancia:

La infancia es un rosal en la garganta.
Un pez nadando en el pecho.
Mariposa de humo en la punta de los dedos.
Y un ruiseñor  que canta
dentro de mi corazón abierto.

La infancia es un árbol
echando raíces en mis sueños.
Una melodía muda resonando en mi frente.
Un niño que oculta alas de ángel
 las noches de luna llena.
Y un suspiro que sueña con ser poema.

La infancia es un charco
en donde se refleja el primer rayo de luna.
Metáfora viva de la sangre.
Mariposa con las alas manchadas de tinta.
Y un columpio que se desprende color a color
en el jardín de mis días.

La infancia es un paisaje a medio colorear.
Un lago donde se ahogan las lágrimas.
Un sol desprendido rayo a rayo
sobre un paisaje donde muere la playa.
Un gato de arena jugando con su sombra y con su alma.
Y esa muñeca de papel.
que se vuelve ceniza entre mis manos.

La infancia es un sueño dentro de un sueño.
Una realidad difusa
que se me escapa de la yema de los dedos.
Y un libro cuyo final ya esta escrito.
Pero que no tiene comienzo.

Porque la infancia es metáfora viva.
Mar en donde nadan los peces de una niñez lejana.
Un horizonte donde se dibuja
el rostro del niño que una vez fuiste.

Aquel niño que desvaneció con el aire
Para renacer siendo un recuerdo.
Recuerdo vivo de cuando fuimos
pájaros de arena atravesando el viento.