Pintado tengo corazón.
Pintado con toda la sangre
de los arboles que tenían
muertos sin nombre y sin osario
ocultos en su tronco,
y bajo su raíz fría y amarga.
Muertos cuyos ojos se volvieron
hojas de mirada perenne.
Y cuyos huesos astillados por el tiempo
dibujan, ramas con siluetas
de lágrimas de plata apuntando al cielo.
Lágrimas que son balas
y que cada noche resuenan,
con un macabro y desgarrador
grito negro.
Con violentos brochazos
Pintado esta mi corazón.
Pintado con los sollozos y los párpados
de todos los muertos sin tumba
que duermen del campo.
Siendo agua de cunetas que riegan
todos los contornos de mis latidos pasados.
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