sábado, 19 de enero de 2019

Autopsia viva

Tengo los pulmones encharcados
de tanto tragarme
las lagrimas y sus raíces.

Los ojos hundidos
en la cuenca de su noche.
De tanto como he caminado ciega
en los oscuros pasillos
del ayer.

Cada latido
es una campana de piel
que golpea fuertemente mi alma
con un eco de cristal.
Y un afilado susurro de sangre.

Bajo mi piel
crece un árbol sin ramas.
Cuya sombra dibuja,
una calavera azul bajo mis huesos
y mis venas.

Soy esa mitad sonámbula
Que cada noche vomita angustias inviables
sobre el papel.
y me derrumbo súbitamente,
en medio de las lineas paralelas
que dibujan intensos gritos de tinta
en mi cuaderno.

En la burbuja de mi dolor
Las lágrimas son puñales que traspasan
mi boca y mi cuello.
y yo respiro mis penas lentamente
tras la puerta cerrada.
Asfixiándome con las flores oscuras
que crecen de mi garganta recién cortada.

Y sollozo convertida en autopsia viva
de mi propia creación.

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