Niñez descolorida.

1940.
Niñez descolorida.
Juegos entre bombas.
Escondites entre las trincheras.
Simular un fusilamiento
con escopetas de madera
o con pistolas que son ramas.
Reír entre los escombros
y entre las calles desbastadas
por la aviación.
Y que ese eco resuene
como un campanilla de cristal
que tintinea eternamente
entre los muros del silencio.
Mirar un pizarrín chamuscado
por la metralla
y recordar cuando escribiste con tiza
tu nombre en el.
Te asomas por la ventana rota de tu colegio.
Y en medio de la plaza vacía
que ya parece,
una postal de otro tiempo.
Observas
Una rayuela dibujada
con lágrimas en la tierra
que tiene las huellas
desdibujada de tus zapatos.
Sobre tu mano
un mendrugo de pan.
En tus mejillas
las cenizas del carbón.
y en tus brazos
las heridas de la siembra.
Tienes 9 años.
9 años. que parecen 30.
Y tras jugar entre las calles de tu país
ya reducidas a un solar
en donde solo crecen flores
que tienen,
sus pétalos manchados de sangre.
Y estambres con calaveras.
La miseria y el hambre
en tu mirada tierna
te dicen,
que te has hecho mayor de golpe.