Esto es sentir la poesía

Desplegar nuestro yo sobre la mesa.
Besar con la sombra de los labios
el recipiente que contiene nuestra flor oscura
y nuestra herida de amor abierta.

Jugar a la ruleta rusa cada noche
con la tinta de nuestros versos.
Y que la ultima gota se un cuervo que nos muerda
en cada lágrima expuesta en el tablero.

Vivir sin que nos duela, la carne ya desgastada
donde cicatrizaban las horas y los besos.
Soñar con un sueño donde las emociones sean ríos
que nos lleven flotando a nuestro nirvana.

Cerrar los ojos. Y clavarnos a tientas
el corazón de otro, en nuestro vientre.
Para sentir en nuestras propias carnes el dolor de aquellos
que no pueden sentir la flor, arañando sus venas.

Suspirar romances entre cristales rotos.
Sollozar espinas por la comisura de muestra boca
Desear que un inste dure, lo que dura el susurrar del infinito.
Esto es sentir  la poesía, hasta el dolor de los locos.

Los demás solo es, dibujar palabras sin luz en la libreta.