Grita la rosa
Cuando muere la primavera.
La poesía es aquel adolescente emo
Que se corta las venas.
En el cementerio más cercano
hay un violín que corta el corazón de la noche
con su afilado canto.
La luna es,
aquel ángel que al morir la primera vez
Perdió sus alas.
Y la ciudad es una arteria melancólica
que recorre como la corriente mortecina de un río
Un vasto corazón de cemento.
Llora el café
Su vago intento de ser noche.
Y yo...
Triste sombra de mi misma.
Me voy camuflando entre los rincones oscuros del jardín
en donde mueren de blancura lánguida
las soledades.
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