Es 14 de febrero.
Y galopan los caballos invisibles
de mi sangre.
Con cada campanada oscura
que suena en el corazón del cielo.
Y los mirlos de mi pecho
vuelan entre las ascuas duras
de mi espíritu calcinado por el beso.
Y hay una lavanda roja
mordiendo con saña todos mis lunares.
y todos mis secretos.
Dejando sobre mi piel
cicatrices en forma de lunas que gritan tú nombre
mientras duermo.
Hoy quiero morir.
¡Si morir asesinada por la lírica!
Ser tragedia romántica de algún poeta.
Sentir dolor.
Dolor de amor.
De un amor tan intenso
que queme y que corte mi alma.
Con su navaja de fuego.
Hasta hacerla supurar cadáveres de mariposas
y embriones de cupido.
Sobre las sábana de mi frío lecho.
No hay comentarios:
Publicar un comentario