Que triste esta el campo.

Que triste esta el campo.
Que lúgubre resulta la primavera.
Las flores sollozan
con un suspiro amargo y frío.
Y con su alma perforada.
Y el río en donde jugaba de niña
es hoy un esqueleto azul
rodeado de larvas y de lirios.
Un río donde flota la silueta
de la muñeca alegre que fui en otra vida.
Primavera oscura la mía.
Primavera sin cielo ni poemas.
Primavera con sus ojos arrancados
por las manos invisibles
Que desollaron la piel verde de mi secreto rosario.
Y cuyos dedos se hundieron la tierra
En donde crecen raíces de besos profanados.
Y germinan las semillas de la pena.
Que triste esta el campo.
Sin tu perfil oculto entre las choperas.
La primavera de mi infancia.
Es hoy un páramo triste
donde mueren de pena los serafines
Y las flores lloran mariposas y cuerdas de violín.
En un campo frío
donde el paisaje llora lagrimas de azufre
Recordando aquel beso azul
que nos dimos en secreta inocencia.
Ta solo tú,yo,el viento y las estrellas.
Antes de que el invierno de la muerte
quisiera llevarte consigo.
Dejando en mis venas un rosario y una cruz.
Y una pena amarga
Como la que deja un limón recién parido.