Tengo mis manos manchadas de sangre.
De tanto hundirlas en los lagos
donde la muerte flotaba sobre el plomo.
Y en donde el tiempo era
una isla de niños que reían con balas por dientes.
y restos de metralla en sus encías tiernas.
Con estas manos ensangrentadas.
me lavare la cara y maquillare mis ojos
con la mascara de la guerra.
Para ocultar un rostro borrado por el hambre.
Y una negra calavera.
Mis manos son naufragas del miedo.
Mis dedos juncos de la angustia.
Y mis uñas las ramas de un árbol
que echó sus raíces en un profundo abismo de trincheras.
Con estas manos...
¡Si! con estas pequeñas manos manchadas de sangre
dibujare un corazón y una paloma junto a las cunetas.
Escribiré una canción sobre la espuma convertida en venas.
Y firmare en nombre de todos aquellos
que ya solo tienen un cinturón y una vertebra
ocultos bajo la piel de este agua muerta.
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