El tiempo detenido.
La flor clavada en el pecho.
El corazón convertido una alondra disecada.
Y la lágrima siendo
una piedra atravesada en la garganta.
Dolor de amor.
Dolor de versos enquistados.
Dolor de noche congelada.
Y de lirios atormentado.
Quiso un niño beber
la luna derretida sobre mi frente.
Quiso el escarabajo anidar,
en lo mas hondo de mi boca.
Y fue el cupido de mi niñez un cadáver viviente.
Dolor de amor.
Dolor de sentimientos reducidos a ceniza.
Dolor de noche perenne.
Y de emociones malheridas.
¿Quien puede ser poeta?
Cuando se tiene un alambre de espinos
alrededor de las venas.
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