Como un fantasma...

Como un fantasma
observas el mundo desde una mascara antigás.
Eres como un niño gris
en un libro sobre la segunda guerra mundial.
Solo la muerte
se divisa ante tus ojos.
Solo... la muerte.
La muerte disfrazada de buitre mecánico.
La muerte escondida detrás
de los esqueletos de los edificios.
La muerte que es mas muerte
cuando ante tus ventanas de infancia
los columpios son, un bosque calcinado y retorcido.
Esa muerte disfrazada de oscuro domingo.
Que cubrió de sangre y ladrillos
los puestos del mercado.
Y que dejo sobre la calzada
vientres de madres y guantes de niños.
¡Que oscuro domingo aquel de 5 de marzo!
En el que tu infancia
fue una bruma espesa pintada de gris.
¡Que doloroso domingo sin sol y sin cielo!
¡Que siniestro domingo!
Todo tu mundo
es una cúpula de cristal, y un velo de ceniza.
Todo tu mundo...
Es ya, una sombra distorsionada
que observas como un fantasma con piel
desde tus ojos convertidos en dos gotas empañadas.