Café,tinta,paginas en blanco.

Café,tinta,paginas en blanco.
y una pistola cargada con rosas
y con destellos de luna.
El latido de un verso
que se muere en la boca.
La lágrima oscura
que mancha el corazón y la retina.
Con un espeso velo
de melancolía y noche.
Caen las horas como tábanos enfurecidos
sobre el pecho y la frente.
Caen a plomo.
Perforando con las manecillas del reloj
los sueños y el espíritu.
Tras la ventana abierta
observas el cielo abierto en canal
con todas sus estrellas sangrado sobre los tejados.
Y aquella campana que nunca suena.
Que nunca llora.
De repente grita con estruendos melancólicos.
Y la ciudad es
un inmenso eco gris
que repite tu nombre entre las bocanadas de los cigarros
y los aullidos de los perros.
Cuando todo es un perfil yermo
y un horizontes de difusas chimeneas.
Suspiras fuerte.
Muy fuerte.
Tan fuerte que sientes raíces en tu garganta.
El silencio es una cuchilla
y corta tu pecho.
La soledad es un pájaro azul
que se posa lánguida mente sobre tu hombro.
Y tu solo quieres
Enfrentarte a la soledad y vencerla.
Convertirte en tina
y desangrarte sobre las vetas de la madera
y sobre las teclas del teclado.
Soñar con dejar de imaginar un poema
¡Para el ser poema!
Porque añoras el dolor lírico y punzante
de un romance.
En un mundo en donde hasta los besos
son motorizados.
Y donde las metáforas son
esas palomas muertas
que se consumen en el alquitrán.
Dejando pico y alas
Junto a la sombra inamovible de los rascacielos.