El violín.
Corta la piel del aire con su melodía melancólica.
Dulce llanto.
Dulce muerte de la poesía invisible.
Rumor de agua.
Entre las ramas de los árboles el violín grita.
Grita,grita,grita
Grita con mil gargantas de cobre.
Por las aristas del aire.
Resonando por los rincones en donde va a llorar
el tiempo.
El violín.Es estrella y navaja.
luz incandescente. Estrella muerta en su cama.
Rosa de hielo. Y paloma de viento con las alas arrancadas.
Media luna de cristal. Y mariposa de sangre
que sueña tendida sobre un lecho de lágrimas.
La voz del violín es también
un corazón invisible abierto por sú latido.
Sombra difusa y oculta
entre los ocultos de la melancolía.
y entre las grietas en donde crece el lirio transparente
y el rosario negro.
Es el violín un cisne de madera.
Un cisne al que le crece un ruiseñor invisible en la garganta.
El dulce llanto.
La dulce muerte de la poesía invisible.
El eco de un canto angelical oculto en el espíritu del viento.
Tintineo de cascabeles.
Rumor de agua.
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