La canción de los niños soldados(A la quinta del biberón):

Con escopetas de caña entre sus manos,

Avanzan por las calles de Zaragoza, Jaén, Y Madrid

Un ejército de niños de barro.

Por las calles de España resuena,

Voces de plata entonando

El cantar de los mirlos libertarios.

Pequeñas tropas de niños obligados a ser hombres.
Niños que han conocido la angustia
Y que han jugado con ella.

Ramilletes de 15 primaveras.

15 primaveras rojas que abren sus pétalos de cinc

En el jardín de las libertades.

15 amapolas rojas regadas con la sangre.

15 años nacidos bajo el yugo del hambre.

15 años que son 15 latidos.
15 latidos que golpean sus corazones
como pezuñas de caballos desbocados.
15 años que son 15 ejércitos luchando
siendo carne de metralla y agua pura de los campos.

Las centurias de los niños del pueblo
avanzan tomando el monte.
Y en ese monte donde se pierde la sangre
por los campos. Y por los ríos
Que riegan las flores de la España que agoniza
con su vientre abierto por la guerra.
15 batallones dejaron sus pecas y sus lunares
para alimento de futuras generaciones.
Su piel como manto del amanecer 
que asoma temeroso y frío.
Y su vida para aliento moribundo de la patria herida.

Se perdió su infancia.
Su infancia entre los montes y las trincheras.
Su infancia paloma de aire Y mariposa de barro.
Su infancia vestida de uniforme.
Infancia entre las bombas. Y entre los muertos.
Infancia que ya no es infancia. sino un inmenso mausoleo.
Se perdió su infancia. Y el terreno es un páramo yermo
en donde se consumen devoradas por el tiempo,
miles de sonrisas juveniles.
Miles de manos enterradas entre otras manos,
que intentan arañar la piel del alba.
Miles de ojos que vieron a la muerte quitarse su mascara
y sonreír con dientes de  misil. y encías de guadaña.
Miles de niños que dejaron de ser niños,
para ser pequeños soldados.
Soldados que murieron jugando a la guerra
sosteniendo escopeta de caña entre sus manos.