El juego de la vida

Cada vez tengo mas dudas
de si la vida no es,
un macabro juego organizado
por algún psicópata.
Que observa su morboso experimento
desde un inmenso monitor.

Por un psicópata que ríe
devorando cerdos vivos de oro.
Mientras hecha semillas de trigo putrefactos
a los pobres.
Que disfruta construyendo castillos
con los restos mortales
de los  atentados y de las guerras.

Un psicópata cuyos ojos
son dos pozos que se ensanchan de excitación.
Ante el placer lujurioso
del dolor ajeno.
Y que sueña con fornicar con el cadáver
de la paloma.

Un psicópata hambriento de dolor
y sediento de lagrimas.
De lagrimas mezcladas con sangre
para prepararse un macabro cubata.
Mezclado con venas secas
y manecillas de reloj.

Desde su cueva oculta al mundo.
el psicópata fantasma observa a sus pequeños peones
moverse por el casillero del dolor
y de la muerte.
Sin saber que son los macabros protagonistas
de una partida de ajedrez mortal.
Que jamas podrán ganar.


Tumbado el esqueleto vestido de domingo
del ultimo niño sobre la tierra.
Y devorado por las cenizas y por el alquitrán.
El ultimo cachorro de perro.
El dios psicópata sonríe
enseñando sus dientes de balas y papel moneda.
Gritando con voz histérica
un ¡Jaque mate a la humanidad!