Vomito flores ensangrentadas

Vomito flores ensangrentadas
sobre corazones pintados de rosa.
En mi boca tengo incrustados
los puñales y la tinta.
No creo en esa falsa utopía llamada
poesía romántica.
La poesía tiene que doler.
Doler mucho.
Romperte de un puñetazo certero
la pared del alma.
Sentir con cada verso
como explota un pequeño Hiroshima en tu garganta.
Y como tu corazón arde
en una intensa y feroz llama.
Lo bucólico, y lo superfluo
para mi no significa nada.
Una fotografía de una rosa sobre un papel
y dos copas de coñac sobre la mesa
parece el atezo cursi
para un teatro de romanticismo barato de una noche.
Y no hay nada mas falso
que un poema de rima fácil  que termine con ''un te amo''
Tanta cursileria me parece
una mascara,  que oculta un vago intento sexo
empapado en alcohol y sabanas de de seda.
Y atragantandome con mi propia bilis emocional
vomito flores ensangrentadas
en forma de lirica realista e hirientemente pasional.