Flor de la contienda.

Tengo entre mis manos una semilla
en cuyo núcleo hay, una bomba en racimo.
Y cuya explosión oculta
un millón de venas rotas y un millón de lágrimas.
En el centro de esa semilla
brota un tallo de sangre y violencia.
Cuyas raíces, queman las lineas que se dibujan
en la palma de mi mano.
Dejándome cicatrices con rostros de niños exiliados
y de madres con plomo en el pecho
y entre los dientes.
Tanto dolor me abre la piel como una guadaña.
Como una navaja de angustia gris muy afilada.
Y hace que me supuren las emociones
de todas las victimas olvidadas.
Apretando mis puños me clavo el tallo triste
de la flor de la contienda.
Y siento en mi propia carne el afilado dolor
de aquellos que son tierra rota
en los campos donde las flores calcinadas
tienen forma de bomba.