en la trinchera de unos ojos
sepultados por los años y por las bombas.
Un abismo oscuro
donde sobrevuelan los gorriones
de la nostalgia.
Y un montículo calcinado
repleto de paisajes con flores de metal oxidado
y vestidos de muñeca.
Cada lagrima era un fragmento gris
de una fotografía.
Y en tus parpados rotos por el tiempo
hay una ventana abierta
por donde se asoman los niños fantasmas
de los veranos pasados.
Sepia melancolía del muerto
que no esta muerto
y es un muerto en vida.
Sepia melancolía del verano
que llora con lagrimas de otoño difuminado
en medio de la plaza
donde las únicas flores que crecen
son las astillas de los violines
que tocamos hace tiempo
cuando fuimos golondrinas subidas
en lo alto de las alambradas.
Ayer eras un recuerdo.
Hoy ya no eres nada.
Solo la sombra de tu sombra ,
perdida en un laberinto de paredes pintadas con tiza
y la sangre negra de tu mano.
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