Somos las heridas
que se abre con cada puñal
que se convierte en lágrima.
El momento claroscuro
en el que nos cortamos el alma
para lamer nuestras propias heridas.
Y ese campo lleno de flores sin color
que están mas vivas que muertas.
También el dolor constante de la sangre
que se vuelve dientes,
y muerde nuestro corazón.
Arrancando un pedacito doliente de nuestro ultimo verano.
y esa cicatriz con la piel levantada
que se estremece cuando siente el roce
de un labio disfrazado de pluma y de ceniza
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