Tienes las manos
llenas de heridas y de flores.
De tanto como te dejaste la piel
en la poesía.
La sangre y los pétalos fluían
como gotas de lluvia
en el interior de la copa vacía.
Y en las puntas de tus dedos
bandadas de palabras convertidas en libélulas
eternamente giran.
Poética pasional.
Luna que besa tus nudillos
con su boca fría.
En las yemas de tus dedos
beben sueños
los peces de la tinta.
Y clava su guadaña pasional
el espíritu de la lírica.
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