Mi piel es una araña de mil patas
que roza las venas del sueño
y del aire.
Una araña que duerme
en jardines de blancas sabanas
y de suspiros entrelazados
hechos carne.
Y que muerde con sus dientes de lunares
los contornos y los perfiles
en donde la noche muere con su alma
reducida a corazón sin sangre.
Cada herida es
un huevo que la araña que es mi piel
va poniendo lentamente
dentro de mi sentir y de mis huesos.
Y de ellos nacerán todas mis larvas oscuras
de los besos agonizantes.
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