Nos arrancamos la piel del corazón
en pequeñas tiras de sangre.
Y las extendemos con cuidado
sobre las sabanas blancas
y sobre el ahuesado papel.
Dejando sin sombra y desnudas
a las mariposas con dientes de fuego
que habitan nuestras emociones.
¿Quien dice que la poesía
no puede ser un acto romáticamente violento
y visceral?
Y sentir cosquillas de placer y de dolor
cuando la punta de tu pluma estilográfica
corte tu pecho y arañe tus latidos.
Con la fuerza de una rosa
y la suavidad de un cuchillo
cortando la tela del cielo.
¿Quien dice que no se puede hacer
una autopsia viva a nuestro sentir?
Con el corazón reducido a un latido
y su calavera.
observamos la raíz del sueño
y la semilla de la lírica.
Apiladas las tiras de nuestro corazón
comprendemos el dolor vivo
de la metáfora.
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