Hay mayos sin primavera.
Jardines regados con lágrimas.
Flores que gritan con sus pétalos
empapados en leche.
Y semillas que ocultan rostros de niños
en sus raíces ya consumidas
por el silencio negro.
Hay mayos que son
fríos latidos de diciembre.
Cuyas memorias hielan los huesos.
Cuyas pieles se abren
descubriendo placentas y cordones umbilicales.
Mayos que gimen
con chupetes de sangre dentro su pecho.
Hay mayos que son madres.
Madres que tienen su piel tatuada
de recuerdos que no fueron.
Madres que cada noche
acunan fantasmas de hijos que no nacieron.
Y cuyos pechos
son flores secas y ensangrentadas
que se marchitan
ocultando en sus pétalos
leche oscura para el hijo muerto.
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