Ajena.
Ingrávida.
Y voluble.
Como la luna
cuando se disfrazada de conejo blanco
tras el telón del mar.
Oculta.
Difusa.
En carne viva.
Como la rosa
que nace con su desnudo de sangre
rodeado de espinas.
Mística.
Quebradiza.
Y distorsionada.
Como las ondas blancas que muestran el rostro
de un familiar muerto en televisión.
Mortecina.
Escurridiza.
Con las venas al aire.
Como las raíces que son pequeños relámpagos
que crecen hacia arriba.
Una vida
que vive entre miles de vidas.
Aquel corazón invisible.
Con las pulsaciones al aire.
Y una melodía que gime y cuyos pentagramas
se retuercen dentro de la sangre.
¡Así es la lírica!
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