Del jardín que supura...

Del jardín que supura.
Del corazón y el cielo.
Raíces de insectos se abren
en medio de un paisaje muerto.
La hora final es un alacrán
y muerde pupilas y pechos.
La noche como un cóndor oscuro
sobre vuela las ciudades dormidas
y los paisajes que se vuelven
cuadros abstractos
de una ciudad postapocalíptica.
Bandadas de palomas en los ojos de los niños.
Hormigas de alquitrán
bajo la piel de la carretera.
Y salamandras de humo
reptando por las fachadas de los rascacielos.
En medio de la plaza
caballos de piedra muerden
las arterias de los arboles.
Y los pulmones de la luna y las estrellas.
Una mujer maquillada
con la mascara del beso bañando en sangre
recorre la calle del desengaño
con un manojo de rosas moribundas
entre sus dedos rotos.
Es de noche.
Todas las farolas son lobos que sonrien
con sonrisa de invertida luna.
Y un gato lame las heridas
de las mariposas sin color y sin alas
que mueren siendo sombra
sobre las aceras.