La tierra sangra.
Las raíces crecen boca arriba.
El cielo quiere besar
el desnudo del paisaje
con sus labios cincelados con cuchilla.
El tiempo.
Saturno.
Y las cabezas de las bombas.
Manos de niños
sobre sobre los brazos de las cruces.
Todo es sombra
y su muerte.
Repican con eco sordo mudo
las campanas del templo y el olvido.
Y gimen con plomo en su savia
los troncos de los árboles.
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