El misterio del poema

Tengo miedo de morir
sin haber alcanzado alguna vez
el misticismo de la rosa.
Sin soñar con el desnudo blanco
de la primera luna de enero.
Sin comprender el místico canto de la lluvia.
Ni escuchar el susurro verde
oculto en los labios de la naturaleza.
Sin vivir en el filo del pentágrama.
Ni en el corazón de la mariposa
que oculta ángeles de agua entre sus alas.
Sin ver una sola vez
el nacimiento del  y la virginidad de las estrellas.
Y sin dormir tan solo una vez
en el útero azul del mar.
Ni haber besado el desnudo puro de la nieve
con mis labios heridos
por la espina roja de la belleza.

Tengo miedo de que llegue la muerte.
y no haber comprendido jamas
el misterio del poema.
De no saber nunca cual es el rostro de la musa.
O si duelen los mordiscos del ángel
dentro de la nuca.

O puede que no exista tal misterio.
Que todo y todos seamos parte de un sueño.
Un sueño de latidos surrealistas.
Y metáforas que gotean tinta y sangre sobre nuestras manos.
Que la poesía seamos nosotros.
Aquello que vemos y que creemos.
Y que la vida sea el mas puro y el mas complicado de sus versos.